Нашла свои старые рисунки и меня унесло волной ностальгии. Сколько всего было связано с этими работами, сколько эмоций, сколько любви. В то время мы с моим дорогим М.А. часами могли доводить до идеала каждый мой рисунок, чтоб каждый штрих карандаша или кисти был совершенством, тогда все мои картины были пропитаны любовью.
Сейчас М.А. уже нет в моей жизни и я предоставлена сама себе, со всеми своими внутренними демонами.
Нет, я уже не надеюсь обрести любовь. Точнее не планирую. Я привыкла к одиночеству, а оно уже привыкло ко мне. В жизни ко всему привыкаешь. Только смысл теряется.
Раньше у меня был стимул что-то создавать, рисовать, ведь раньше в меня верили, я всеми фибрами души ощущала свою нужность, а сейчас я просто серая оболочка некогда человеческой души.
Не знаю существует ли хоть один человек, которому я нужна, это звучит словно сюрреализм.
Конечно, я могу насладиться хорошим фильмом, природой, но я уже никогда не испытаю ощущение любви, ощущение влюбленности.
Если смысл жизни в любви, то я лишена смысла жизни. Может я создам свой собственный смысл, может я научусь рисовать просто так, без страсти, может однажды я проживу день не зря.

Но, главный вопрос: может ли создавать искусство человек, который ничего не чувствует?

А этот вороненок пусть останется на память~